Não tenho tempo

Sabe, meu filho
Até hoje não tive tempo para brincar com você

Arranjei tempo pra tudo, menos pra ver você crescer.

Nunca joguei dominó, dama, xadrez ou batalha naval com você.

Percebo que você me rodeia, mas sabe, sou muito importante e não tenho tempo.

Sou importante para inúmeros convites sociais, uma série de compromissos inadiáveis.

E largar tudo isso pra sentar no chão com você...

Não, não tenho tempo.

Um dia você veio com o caderno da escola pro meu lado.

Não liguei, continuei lendo o jornal.

Afinal, os problemas internacionais são mais sérios que os da minha casa.

Nunca vi seu boletim, nem sei quem é sua professora.

Não sei nem qual foi sua primeira palavra.

Também, você entende, não tenho tempo.

De que adianta saber as mínimas coisas de você, se eu tenho outras grandes coisas a saber?

Puxa, como você cresceu?

Você já passou da minha cintura.

Está alto.

Eu não havia reparado isso.

Aliás, não reparo quase nada, minha vida é corrida.

E, quando tenho tempo, prefiro usá-lo lá fora.

E se uso aqui, perco-me calado diante da TV.

Porque a TV é importante e me informa muito.

Sabe, meu filho...

Mas eu não tenho tempo.

Sei que você sente falta do abraço e do riso,

Do andar a pé até a padaria pra comprar guaraná,

Do andar a pé até o jornaleiro pra comprar gibi.

Mas sabe há quanto tempo não ando a pé na rua?

Não tenho tempo.

Mas você entende, sou um homem importante.

Tenho que dar atenção a muita gente.

Dependo deles. 

Filho, você não entende de comércio!

Na realidade, sou um homem sem tempo.

Sei que você fica chateado porque nas poucas vezes que falamos é monólogo.

Só eu falo.

E noventa e nove por cento das vezes é bronca.

Quero silêncio, quero sossego.

E você tem a péssima mania de vir correndo sobre a gente,

Você tem a mania de querer pular nos braços dos outros.

Filho, não tenho tempo para abraçá-lo.

Não tenho tempo pra ficar de papo furado com criança.

Filho, o que você entende de computador, comunicação, cibernética, racionalismo?

Você sabe quem é Marcuse, Mac Luhan?

Como é que vou parar pra conversar com você?

Sabe, filho, não tenho tempo.

Mas o pior de tudo, é que, se você morresse agora, já, neste instante,

Eu ficaria com um peso na consciência.

Porque até hoje não arrumei tempo pra brincar com você.

E, na outra vida, por certo, Deus não terá tempo de me deixar, pelo menos, vê-lo.